Le magazine Forbes a publié un article sur le Salmon Lodge dans son numéro du 9 mai. L'article s'intitule "Salmon Zen". Un groupe de cinq amis, dont Yvon Chouinard, le fondateur des vêtements de sport Patagonia , passe une semaine à pêcher au Salmon Lodge.
Saumon zen
Magazine Forbes
Cinq amis pêchent le prix insaisissable du Québec.
Après un festin de homard local lors de notre première nuit au Salmon Lodge, Yvon Chouinard, le fondateur des vêtements de sport Patagonia, âgé de 72 ans, nous parle de sa première activité : la forge. Nous sommes cinq amis, tous loin de chez eux, ici dans la péninsule gaspésienne du Québec, et nous pêchons le saumon de l'Atlantique, deux circonstances qui ont tendance à susciter des conversations patientes et prolongées à table.
M. Chouinard est un homme concis, tant sur le plan physique que sur celui de la réflexion. Sa passion pour la forge, nous dit-il, a fini par donner naissance à son entreprise mondiale de vêtements de plein air. Il y avait quelque chose dans le martèlement répétitif, la lueur du fer chaud sur l'enclume, le souffle de l'haleine brûlante provenant du four : "Au bout d'un moment, vous commencez à vous sentir comme si vous étiez défoncé", dit-il. La pêche au saumon de l'Atlantique - les lancers successifs, la matrice de l'eau qui coule - procure la même sensation, selon Chouinard.
Cette notion de prééminence des moyens sur la fin, de faire les choses de la bonne manière, a nourri avec succès la carrière d'homme d'affaires de M. Chouinard. Elle l'a également doté d'un tempérament parfait pour la pêche au saumon de l'Atlantique, un sport diamétralement opposé à la quête effrénée de gratification instantanée de notre société.
L'atlantique est connu comme le "poisson aux mille lancers". Ils ne se nourrissent pas du tout lorsqu'ils pénètrent dans l'eau douce pour leur frai et ne prennent la mouche que sur un mystérieux coup de tête. La pêche de ces grands saumons est "la poursuite de ce qui est insaisissable mais réalisable", comme l'a dit un jour John Buchan, le premier baron de Tweedsmuir. C'est exactement ce qu'il faut faire.
Les sentiments de Chouinard sont encore frais dans mon esprit le lendemain matin, alors que je patauge dans la rivière Bonaventure, d'une limpidité stupéfiante, où je pêche avec mon ami Tom Montgomery et notre guide, Roddy Gallon. Dans mes jours les plus calmes, je suis tout à fait d'accord avec Chouinard sur la joie du processus, mais j'admets que pour moi, la traction emphatique d'un saumon de l'Atlantique est devenue une sorte d'addiction - je veux vraiment attraper du poisson. Mais en pataugeant et en lançant dans le bassin de Slocum, je me rends compte que le simple fait d'être ici a de quoi plaire : les belles cannes à pêche fines et brillantes, l'environnement naturel époustouflant et, surtout, les belles mouches, qui séduisent à la fois les poissons et les pêcheurs.
C'est donc avec surprise que Gallon me tend, en milieu de matinée, une grosse mouche sèche jaune et brune qui ressemble à quelque chose que le chat aurait dégorgé sur le tapis du salon. "Ça marche", s'amuse Gallon, dont la taille et l'humeur sont dignes de Falstaff.
Je lui fais confiance. Après tout, c'est Gallon qui, plus tôt dans cette matinée froide et couverte, m'avait donné une Picasse - unemagnifique petite mouche montée avec des plumes de faisan - qui avait produit un saumon brillant de 20 livres. Je noue donc la mouche laide sans nom et la lance dans l'eau, où elle flotte à la surface. Son aspect criard semble être une insulte aux eaux limpides de la Bonaventure et aux verts éclatants de la forêt boréale maritime de la Gaspésie qui l'entoure. "Cette chose ressemble à une perruche ", crie Montgomery depuis l'aval. J'acquiesce et commence à lever ma canne en vue d'un nouveau lancer lorsqu'un saumon fait irruption à la surface, attrape ma mouche, puis se déchaîne, éclaboussant et battant de la queue partout dans le bassin autrefois serein.
Devant des filets de cabillaud, Bill Taylor, l'énergique président quinquagénaire du groupe de défense de la Fédération du saumon de l'Atlantique, raconte qu'un saumon de 20 livres s'est levé six fois pour attraper la mouche sèche qu'il lui proposait, mais qu'il n'a jamais prise. C'est un poisson dont il se souviendra bien plus longtemps que de ceux qu'il a attrapés. Charles Conn, le phénomène de la start-up Internet (citysearch.com, match.com), qui travaille aujourd'hui pour la Fondation Gordon & Betty Moore, raconte comment il a accroché un poisson qui a cassé en deux sa canne à pêche de 2,5 m. En tirant la ligne à la main, il a réussi à faire tomber le poisson. En tirant la ligne à la main, il a fini par attraper un poisson de 16 livres. Les nuits se poursuivent ainsi, avec des histoires de poissons et de rêves attrapés et perdus, jusqu'à ce que, malheureusement, le voyage se termine inévitablement.
Le matin ensoleillé de notre dernier jour, Montgomery et moi choisissons de flotter sur la rivière avec Gallon. Debout à l'arrière du canoë de 26 pieds à coque verte, Gallon manie une perche en cèdre de 3 mètres et nous guide à travers une série de rapides traîtres, parsemés de rochers, avec la nonchalance d'un gondolier vénitien. Il s'agit d'un type de canoë qualifié qui remonte à la fin des années 1800, lorsque les riches Américains prenaient le train pour se rendre à l'embouchure des rivières gaspésiennes, puis se faisaient pousser en amont jusqu'à leurs pavillons de pêche.
Je décide de faire un pas en arrière, à la recherche d'eaux moins profondes où je pourrais reprendre le contrôle. Au lieu de cela, je trébuche sur un rocher submergé et tombe en arrière, complètement sous l'eau - tête et tout - et je regarde la rivière se refermer sur mon visage comme un cercueil à double paroi. Lorsque je me relève, le poisson, un peu miraculeusement, est toujours sur ma ligne. Montgomery et Gallon hurlent de rire depuis la rive. Engourdi, et peut-être dans les premiers stades du choc provoqué par l'eau à 50 degrés, je retombe, juste au moment où le poisson mord l'hameçon.
Je remonte et titube vers le rivage, l'eau de la rivière dégoulinant de mes cheveux. Montgomery rit encore. Gallon s'enfonce dans les bois. Pendant un instant, je pense qu'il en a fini avec nous, l'Américain désordonné et son compagnon ricanant. Je commence à calculer le temps qu'il me faudra pour parcourir le mile en amont jusqu'à la route primitive qui se trouve à environ 5 miles d'une route goudronnée. C'est alors que Gallon émerge des arbres, portant un paquet de bâtons ramassés. Il fait un feu de camp au bord de l'eau. Je me déshabille jusqu'au caleçon et j'étale mes vêtements trempés sur des bâtons croisés que Gallon a disposés autour du feu. Vingt minutes plus tard, je suis, étonnamment, complètement sec, empestant la fumée de bois et de retour dans la coulée de la rivière.
Et j'ai une histoire à raconter. Ce soir-là, nous nous retrouvons tous au Salmon Lodge, brûlés par le vent, endoloris et rafraîchis. L'auberge centenaire, avec son extérieur en bois blanc et ses chambres bien aménagées pouvant accueillir huit pêcheurs, est perchée sur une falaise surplombant une autre grande rivière de la Gaspésie, la Cascapédia. Une immense véranda entoure l'extérieur et un foyer chaleureux anime le salon convivial. Le pavillon a été construit à l'origine par un héritier de la famille Dun & Bradstreet. Dun & Bradstreet ( DNB - news - people ) et a été un lieu de rencontre pour d'éminents Canadiens et Américains tout au long du 20e siècle - et aujourd'hui, ouvert au public, il l'est toujours.
Dans une partie calme de la Bonaventure, je regarde le fond d'un bassin de 30 pieds dans une eau si claire que j'ai une brève sensation de vertige. Gallon s'arrête de temps en temps, et Montgomery et moi lançons des mouches dans des parcours parfaits. Aucun d'entre nous n'obtient la moindre miette. Ce n'est pas que nous nous en soucions. Nous avons atteint notre but le jour de notre arrivée.